C’était sur la bande d’arrêt d’urgence de l’A11, sous les trombes d’eau de janvier. L’ambulance penchée sur son cric, pneu éclaté, glacière avec le cœur d’enfant bien calée. J’étais trempée, frigorifiée, ma blouse collée à la peau. Dionys m’avait prêté son manteau, son thermos de café. Mes dents claquaient. Il me fixait, intense. ‘J’aimerais vous demander un service’, a-t-il dit. Mon cœur a cogné. ‘Tout ce que vous voulez.’ ‘Mon corps, c’est ça ?’ J’ai ri, nerveuse. Il a souri : ‘J’aimerais vous faire minette. Un cunni, s’il vous plaît.’
J’ai hésité. Trente-huit ans sans orgasme. Des amants maladroits, des maris pressés. Mon odeur, cette mycose qui grattait, qui puait le renfermé de l’ambulance. ‘À vos risques et périls ! Vous n’avez pas peur de vous asphyxier ?’ Il a secoué la tête. ‘J’ai pratiqué des centaines de femmes. Jamais un parfum déplaisant.’ Mon ventre a frissonné. Curiosité dévorante. Adrénaline de la tempête dehors, du cœur qui tic-tac dans le coffre. J’ai haussé les épaules. Tourné mon siège. Baissé pantalon et culotte. Frotté contre le frein à main. Yeux fermés. Tout bascule.
L’approche hésitante
Sa langue d’abord sur les cuisses intérieures. Chaude, humide. Peau qui picote, frissons électriques. Odeur musquée monte, mélange de sueur, pluie, désir brut. Il écarte mes lèvres poilues. Aspire les nymphes gonflées. Glaires qui claquent doucement. Mon cœur bat la chamade, comme si j’allais crever. ‘Jamais eu d’orgasme’, j’avoue, voix rauque. Il rit bas : ‘On va voir ça.’ Index et majeur lubrifiés glissent dedans, courbés vers le haut. Touchent un point inconnu. Je sursaute. ‘Putain !’ Cuisses qui tremblent. Sa bouche sur le clito, frôlements de papillon. Léger, agile. Je me cambre, bassin soulevé. Doigts qui fouillent, langue qui danse. Bruits humides, succions voraces. ‘C’est bon ?’ ‘Oui… merde, continue !’ Vague monte, brûlante. Bas-ventre explose en feu.
L’explosion des sens
Je hurle. Klaxon beugle quand mon pied heurte. Corps secoué de spasmes. Oxydé manque. Yeux révulsés, soleil blanc derrière les paupières. ‘Laisse-toi aller ! Crie !’ Je mords mon poignet, sang goûté. Tangue comme en pleine tempête. Naufrage exquis. Convulsions, sueur froide. Petite mort. Quelqu’un tape à la vitre. Dépanneur. ‘Ça va ?’ Je baisse la vitre, pantelante. ‘Vous… manipuliez le cric pendant qu’on crac-crac.’ Rires. Il a changé la roue pendant mon extase. Débats de chair molle essuyés par les essuie-glaces.
Après, silence. Jambes molles, vulve palpitante. Il remonte mon pantalon. ‘Mycose vaginale. Je te prescris un traitement.’ Je hoche la tête, changée. Plus innocente. Chair éveillée. Secret gravé : cette nuit, sous la pluie, j’ai joui pour la première fois. Le lendemain, dans son appart, nue à la fenêtre, je me touche. Doigts humides sur clito. Soupir d’orgasme solo. Il rentre, opé réussie. Sa langue encore. Temps pour aimer. La lumière de Neruda pêchée dans l’ombre. Mon deuil avance, cœur sauvé, mien aussi.