Le métro ligne 12. Matin chargé. Foule compacte. J’y suis, serrée contre lui. L’homme au duffle-coat large. Son regard oblique, canaille. Mon cœur cogne fort. La clinique, 36 bis rue Nicolo, 16e. Le médecin fripon : ‘Activité verticale pour vos poignets.’ Sourire en coin. Je sais. Pistonnage. Vertical. Ma peau frissonne déjà. Job d’opératrice de saisie. Douleur carpienne naissante. Huit heures de touches. Besoin de remède. Lui se frotte. Renflement sous le manteau. Élection naturelle, je me dis. Sauveur et supplicié. Hésitation. Doigts tremblants. La rame tangue. Foule anonyme. Personne ne voit. Mon pouls s’emballe. Curiosité qui ronge. Innocence ? Bientôt finie. Je respire profond. Odeur de sueur masculine, métro moite. Main gauche glisse. Sous le pan. Tout bascule là. Contact. Chaud. Dur.