L’infirmerie de la maison des sœurs. Odeur d’herbes sèches et de pierre froide. J’y entre, le cœur battant. Fyrag est là, étendu sur le lit, ligotures aux poignets encore rouges. Il dort, ou fait semblant. Sa poitrine se soulève doucement. Je dois veiller sur lui, ordre de l’estimable Thyris. Mais ces prêtresses folles l’ont kidnappé. Joueuses, dit-on. Moi, je tremble. Je n’ai vu que des esclaves crasseux, hirsutes, puants les égouts. Lui, différent. Peau lisse, jeune, propre. Mon regard glisse. Sous le drap fin, une bosse. Mon ventre se serre. Curiosité qui gratte comme une démangeaison. J’hésite. La porte close. Silence lourd. Ma tunique colle à ma peau moite. Je m’approche. Doigts tremblants effleurent le drap. Il ne bouge pas. Je soulève. Son sexe repose, lourd, bistre. Pas comme ceux des autres, difformes, sales. Celui-ci parfait. Rose au bout. Vaisseau immobile. Cœur qui cogne dans ma gorge. Peau qui frissonne. Odeur musquée, nouvelle, enivrante. Je tends la main. Hésite encore. Et puis, bascule. Mes doigts l’effleurent. Chaud. Doux. Il tressaute. Je sursaute. Mais il dort toujours. Je reprends. Le saisis. Léger. Il gonfle. Durcit. Mon souffle s’accélère. Premiers émois. Innocence qui craque.
Il ouvre les yeux. Je lâche tout. Recule jusqu’à la porte. Regard apeuré. Il me fixe, sourit presque. ‘C’était agréable’, dit-il. Ma chatte palpite. Jamais ressenti ça. Je rougis. Feins la lecture d’un parchemin. Mais mes cuisses serrées trahissent. Il parle. Je ne réponds pas. L’air vibre. Tension électrique. Il propose les dominos. On joue. Mes yeux fuient son entrejambe raidi. La garde change. La rousse arrive. Mais avant, moi seule. Le soir tombe. Il ferme les yeux, feint le sommeil. J’hésite. Non. Cette fois, je replonge. Main sur sa queue. Elle durcit vite. Je la pompe, maladroite. Peau qui glisse. Odeur plus forte. Il gémit bas. Mon cœur explose. Je me penche. Langue timide sur le gland. Salé. Chaud. Il bande dur. Je l’engloutis. Bouche pleine. Suc succulente. Il remue les hanches. ‘Continue’, murmure-t-il. Dialogues sales : ‘Suce plus fort, petite vestale. Ta bouche est faite pour ça.’ Je gémis autour de sa bite. Ma main descend. Touche ma fente. Mouillée. Jamais vu un sexe comme ça. Dur, veiné, qui pulse. Je lèche les couilles. Poilues, tendres. Il grogne. ‘T’es une salope curieuse.’ Oui. Sauvage. Je pompe vite. Bruits de succion. Glouglou obscènes. Ma peau brûle. Cuisses trempées. Il attrape mes cheveux noirs. Baise ma bouche. Gorges profondes. Larmes aux yeux. Plaisir qui monte. Il jouit. Jet chaud. J’avale. Tout. Première explosion. Goût amer, divin.
L’Approche
Retour au calme. Il s’endort vraiment. Je m’essuie la bouche. Tremble encore. Regard dans le miroir. Visage transformé. Joues roses, lèvres gonflées. J’ai changé. Plus vierge dans l’âme. Ce secret, à moi seule. Les sœurs ne sauront pas. Thyris arrive plus tard, mais mon initiation est faite. Fyrag, sceau d’Hedion. Moi, Anonyme, marquée à jamais. Prophétie ou pas, ce plaisir, mien. Garde en moi. Viscéral. Éternel.