Sur le Pont des Arts, mon innocence a basculé en une nuit torride
Paris, Pont des Arts, troisième arche. La nuit scintille, lampadaires rustiques éclairent les milliers de cadenas. Le mien, rouge piqué, initiales gravées avec François. Vingt ans d’amour jeté ce soir. Mes doigts glacés serrent la scie à métaux. Le métal résiste, glisse. Rage monte. ‘Satanée ferraille !’ Une voix : ‘Je peux vous aider ?’ […]